书，岁月的帛片。一段段采摘，一片片的打捞，作为编织生命长帛上的丝线。每一次的经纬纵横的缠绕，只是为了不想，让那些最美的光阴，从千疮百孔的人生之锦上漏下去，漏下去……
　　
　　————朵儿
　　
　　书，是名词也是动词，是读和写，是说和做。
　　
　　书，是墨香的纸架，是智慧和生命的积淀，是人生的厚度和高度。
　　
　　书，是深深浅浅的符号，表达厚厚薄薄的人生。
　　
　　书，是记下厚厚薄薄人生里，深深浅浅的足迹。是在生命的长途上，栽种的不同风景。
　　
　　书，是读着别人对照着自己，其实目的都是在找寻一个同谋。
　　
　　书，是写别人和写自己，其实只是为了守得云开，见月明。
　　
　　书，是易安的婉约词，有时凄凄艾艾，一唱三叹，有时雨过天晴，月朗风清，所有的悲和喜独自吞下。书，是“清如许”的源头。是“活水来”的泉眼。是丰盈和饱满的溪水，走向细水长流，山高水长的远方。书，是酒和茶。有人生称意的浓烈，有千帆过尽的沉静。如李白酒醉的狂傲，不为折腰不为曲媚；如苏轼的对影成三人的落寞惆怅，体味人间真味是清欢的淡然。
　　
　　书，是席慕容的诗，是梵高的画，是王羲之的书法，是雪小禅的银碗里盛雪，是清玄先生的清欢三卷。每每赏阅，爱不释手，每一卷都是晴空丽日的炫灿。
　　
　　书，是顾城的一句话：黑夜给了我黑色的眼睛，我却用它来寻找光明；更是海子的一首诗：面向大海，春暖花开。
　　
　　书，不是生命的全部，只在生命中占据小部分时光，却能使每个生命散发微茫，即使平庸却不甘于平凡。书，是阳光下的绿色植物，没有它，风沙就会袭来，天空阴霾密布，我们的心灵就会窒息。有了它，雨水就会丰沛，清风自然徐来，性情自然怡得。
　　
　　书，是绿窗下攀爬的藤蔓，起端总是盘踞嶙峋的老根，末梢永远鲜活地爬行。记下溜走的光阴，却不忘抓住手中的日子，过着似水流年，嗅着繁花似锦，吟唱一首叫着“春眠不觉晓”的绝句。
　　
　　书，是一件棉布麻衫，穿在一个懂得人生炼金术的女人身上，虽不华丽，却透着骨子里一股丰饶的香。书，是一枚盖在泛黄雅宣上的朱砂方印，坠落的印痕布满岁月的纹络，现着惊人的力道和波澜。
　　
　　书，是岛瘦郊寒的徐志摩配上粉面桃腮的林徽因，加上仙风道骨的泰戈尔，组成的一幅松竹梅三友图。书，是瘦金体的书法，颓废中含着奢靡的挣扎，见证“国家不幸诗家幸”的论调及“却把梁州作汴州”的醉生梦死。
　　
　　书，是鲜活的光阴印在白纸黑字上的证据，你颓废的每一笔，都是呈堂证供。
　　
　　书，是你的电子文档，用搜狗的输入法，排列在word或wps页面上的一个个方块。重量很轻却不乏质感，是用真实的感受和内心勾画的自己。不卑，不亢，不苟同，不屈从，有独立的内在和棱角。
　　
　　书，是用春天的心情，携着青鸟衔来的花枝，写一句最动情的话，变成缀在春天帛锦上最美的流苏。
　　
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　　是啊，书，太粘人，也太让人放不下。许多的故事和秘密就在书中流淌着，想着我的书，编织着自己的梦幻，在人间四月的薄暮时分，我俯身捡起来了一片碎锦，发现了惊觉的文字，却原来，岁月静好是如此的闲适，我缺少的大概只是一种把姿态放低的样子，还有沉下去的勇气，选择与寂寞和孤独为伍，那些丢失的丰满也如暗夜里的溪水，一起向我袭来，袭来……。
　　
　　就这样吧，春天。这人间最美的四月。让我把这些采撷的碎片高高挂在岁月的眉堂，然后飘着绿色的裙裾潜进绿意如雪的诗意时光。这散着墨香的时光是我的，而且只属于我一个人。